نبال قندس

أفكر فيها بين حين وآخر، تقفز الذكرى في ذهني بلا مواعيد محددة، كما لو أنها قطعت عهداً فيما مضى أن تظل حاضرة في خيال الطفلة التي ودّعتها وسط سحابة الدموع. لا أذكر كم كان عمري حين رحلت، أربعة أعوام؟ خمسة ربما؟ لن يكون هذا الرقم مهماً بقدر أهمية أن هذه كانت تجربتي الأولى مع الفقد، القطعة الأولى التي انفصلت من قلبي، كما لو أنه جسرٌ خشبي يصل بين مكانين كلما انفصلت إحدى قطعه صار الوصول أكثر صعوبة، لقد كانت المرة الأولى التي لا تُنسى، المرة الأولى التي تترك ندبة في القلب، الدموع الأولى السخية على شيء يستحق البكاء، اللحظة التي يدرك الواحد فينا بعدها أنه بات يعي ما يحدث حوله، اللحظة التي لا يعود الطفل بعدها طفلاً بل يدرك أن عليه أن يكبر ويواجه المزيد من فظاعات العالم. يقولون أنها كانت بمثابة أمي، وكلما ذُكِرت من قبل أحد أفراد العائلة، تطفو على السطح فوراً حكايات تعلقي بها، وعن كَمِ الدموع الذي بكيته عند رحيلها. لا أذكر إن كنت قد بكيت على مرّ الأعوام كما بكيت في ذلك اليوم، لكن استطيع أن أجزم أن شعوري حينها لم يتكرر، ربما كنت أعرف بحدس الطفلة أن هذا الرحيل سيكون أبدياً -تقريباً- فبعد ذلك